Pleins de vin aigre
Ils s’agitent
Ils n’attendent pas
Ne cherchent plus
La curiosité les a oubliés
Sous la terre de nuit
Ils reposent mal
Ne pleurent pas
Le vieil empire des morts
Sans temples
Une impasse sans mur
Le fond de tout
Le cercle fermé
Regarde la terre
Elle nous les cache
Et nous buvons
Notre vin aigre
Extrait tiré de Poésième, recueil d’Antoine Beauchamp édité par Atelier Baie.