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« La mort d’une mouche, c’est la mort. C’est la mort en marche vers une certaine fin du monde, qui étend le champ du sommeil dernier. On voit mourir un chien, on voit mourir un cheval, et on dit quelque chose, par exemple, pauvre bête… Mais qu’une mouche meure, on ne dit rien, on ne consigne pas, rien. » — Marguerite Duras, Écrire, coll. « Blanche », Gallimard, 1993.  

« Les photographies « C’est pendant les déménagements que les photos se perdent. Ma mère en a fait entre vingt et vingt-cinq au cours de sa vie, et c’est là que nos photos de famille se sont perdues. Les photos glissent derrière les tiroirs et elles restent là, et, au mieux, on les retrouve au nouveau déménagement. Au bout de cent ans elles se cassent comme du verre. L’ai-je déjà dit ? Un jour j&rsq

René Chavanieu est un drôle de type, un drôle d’aficionado. Un type littéralement extraordinaire. C’est-à-dire qu’il n’est pas comme vous et moi, nous qui sommes forcément plus ordinaires. Il ne réagit pas comme vous et moi. Il n’agit pas comme vous et moi. Il ne réfléchit pas comme vous et moi. Il calcule, beaucoup ; mais ses calculs n’ont rien de petits ou de machiavéliques. C’est juste qu’il calcule, compare, mesu