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C’est juste une cicatrice. Un trait vertical court. Une brève curiosité cutanée sur la nuque, stigmate qui en dit finalement très peu sur ces mois d’incertitudes qui s’égrainèrent dans les couloirs d’un institut spécialisé de Tolède où certains pensaient qu’il ne se redresserait jamais, qu’il ne remarcherait plus… Le 29 juin 2019 à Boujan-sur-Libron, juste avant le paseo de l

Le comptoir du Café Gaucho, à Pampelune, est une « querencia » naturelle, un refuge que l’on ne quitte qu’à regret et pour y revenir à la première occasion venue. Quelle que soit la saison, le jour comme le soir, j’aime m’y accouder, tout près de son angle, face à la porte qui donne sur la Place du Château. De ce « sitio » je regarde le ciel navarrais changer au fil des heures. Dès lors que l&

Dans le brouhaha et la température usante, la phrase est tombée telle quelle : « Je n’en ai vue qu’une, c’était à Mexico, il y a une quinzaine d’années. Il y en avait un qui s’appelait El Juli ». Le propos, la scène en elle-même, au comptoir de ce bar « anti-fa » de Toulouse, devant trois binouzes tiédissant lentement dans leur écrin de plastic, est une rareté. La foule amassée en tong s

Sous les enluminures Art Déco du hall de l’Hôtel Splendid, un britannique fin bourré s’adosse à un pilier. Le salon est bruyant, les verres de sangria facturés 4 euros pièce. Des arènes toutes proches commencent à arriver les premiers spectateurs assoiffés. Entre deux averses, à l’ombre des grands tilleuls du parc et dans la moiteur des bords de l’Adour, ils ont eu jusqu’au soir et au fo

Pampelune, ses fêtes de San Fermín et son encierro quotidien qui se court dans l’aube de juillet, sont dans l’imaginaire collectif aussi bien que dans les cercles concentriques de l’afición vus souvent par le prisme d’un miroir déformant. Les récits d’Ernest Hemingway, les reportages télévisés, d’incroyables photographies ainsi que les retransmissions cathodiques en direct ont forgé au fil des ans l’un des plus grand